era algo
muito igual à dor
a mesma acutilância
o dilacerar sangrento
o revolver entranhas

era quase
um lume aceso
dentro do peito
o corte certeiro
da carne junto ao osso

era o acre na boca
o amargo na língua
o fedor a podridão
eram os dias contados
um a um
o moroso desfalecer
das horas
tempo que não passa

era tudo o que tinha:
a dor
a inutilidade